8.30.2013

Lo que conviene saber del arte.

Párrafos pútridos, palabras moribundas. Puntos, comas; exclamaciones y preguntas. Todo pertenece a un esquelético texto al que le falta sustancia. De A a Z, hay mucho donde elegir; mas lo que importa, tiene que salir de ti.

El arte de escribir no tiene horario. Es una enfermedad latente que da paso al sentimiento. Permite expresar a esas marionetas lo que tanto ansían sentir. Palabras de libertad, cuyas vías de escape no tienen fin.

Es un laberinto sin salida permanente, nunca está en el mismo sitio, pero siempre vigila el nuestro. No le importa si comemos, dormimos o estudiamos. Ataca, en cualquier momento, cualquier lugar, cualquier situación. Es un persistente sentimiento de coger algo y escribir lo que sea.

Es una enfermedad sin cura, pero al contrario que otras, ésta no hace mal, no. Ésta nos hace hacer locuras -de las que no nos arrepentimos.

¿Poesía?

Supongo que ya es hora
De que me vaya haciendo la idea.
Ya sabes, nunca seré nada
Que yo no piense que sea.

8.27.2013

Indescriptible.

Es aquella nube que se disuelve. Más tarde, volverá a ser lo que era antes, y todo gracias al frío. Ese frío -amado mío- que entumece manos y colorea rostros, ese que hace que tu aliento se evapore en el aire. Es indescriptible. Es algo que puedes comparar, puedes escribir, puedes imaginar. Pero cada persona lo compara, escribe, imagina de forma diferente a los demás. Es eso lo que le da esa cualidad.

Espero que el frío también me arregle a mí.

Atentamente: Una amante más en el mundo del frío.

8.17.2013

¿Qué más da?

Sin embargo, hay veces en las que piensas "Que se vaya, no me importa." ¿Deseabais una máquina? Ya la tenéis.

... maldito, Maldito, ¡¡¡MALDITO!!! ¡DEJA YA DE PALPITAR! ¡NO ME DES COSAS QUE NO MEREZCO! ¡NO! Déjalo ya... ¿No ves que estaría mejor muerta...? ¿O no?

Entonces está siempre esa duda. ¿Vendrá alguien a buscarme si me marcho? Probablemente. Así que sigues en el mundo, con tus palpitaciones y tus sufrimientos. También son míos. Creo que debería tirarlos a la basura. Pero yo, no soy yo sin ese dolor latente. Me mantiene despierta... Y me dice que hay gente aquí que quiere rescatarme. Así que guardo el cuchillo y bajo las mangas... Ocultando lo que las palabras no pueden explicar.

**No me corto en la realidad, sólo me dan, ganas a veces. Soy demasiado cobarde.

8.14.2013

Palpitante.

Empieza cuando te levantas. Sientes sus latidos, fuertes en la sien, el cuello, las manos. El pecho.

A veces, son una melodía alegre que te invita a bailar. Otras, te preguntas por qué debería estar eso ahí, palpitando, molesto.

Otras, sólo escuchas, intentando acompasarlo a una canción.

Hay veces en las que late tan rápido que retumba en el silencio, mientras esa persona te coge de la mano y te entrega su amor.

Veces en las que se rompe en pedazos, mientras tú, desesperada, intentas recoger todos los trocitos.

Tan frágil, tan fuerte... Tan asquerosamente palpitante.

Pero nunca deseas que se vaya.

8.04.2013

Perdonadme...

... Pero no he podido subir por asuntillos personales que se ven por las estiquetas de la última entrada. (: . Enfado, tristeza, desesperación. Muy bonito todo, sí.
A pesar de eso, he podido empezar con los capítulos qué vienen de las dos historias. Dentro de unos días subiré, si es que no me entra de nuevo una depresión de elefante (: